Александра Ирбе. СТИХИ
 |
"Ты не пишешь и я не пишу..."
Ты не пишешь, и я не пишу. Просто ходим по серой Москве. Ты не слышишь, и я не грущу. Только мусор один В голове.
Сигаретный, занудливый дым Огибает кварталы Тверской. Я - одна, мы - одни, ты - один, И закат бестолковый такой.
До утра ты в кафе будешь пить, До утра не сумею уснуть. Как мне эту весну пережить, Чтоб к тебе не прийти на чуть-чуть?
Между делом, глумясь и смеясь, В разметавшемся белом пальто. Как в себе заглушить эту страсть?.. Точно зная, что ты мне - никто.
Признание эгоистки
Больше неба и больше творчества Страшно хочется одиночества, Беспокойного бытия, Где есть Я, только Я и Я.
Чтобы лица вокруг не мешкали, Не кипел беспрестанно чай, Чтоб обязанностей не вешали, Не звонили чтоб, "Выручай!".
Не визжал пылесос за стенкою, Муж не ныл: - Сколько ж можно так! Как дружны вот Сережка с Ленкою! - "Она дура и он дурак".
Чтоб не пели с утра родители: "Как у вас там у всех дела?" Чтоб захочешь и стол не вытери, Фиг бы с ним, что всю ночь пила.
Чтоб прийти, заиграть на дудочке, А лечь спать?.. Так хоть в шесть утра. Не ходите вы замуж, дурочки, Я там несколько раз была.
Ничего не скажу хорошего. Как в колодце все: тишь да гладь. И любовь через год изношена, И спокойствия - не видать.
Махачкала 1 Где город спит, там ночью нет покоя. Призыв к молитве предвещает смерть. Поет имам с неистовой тоскою. Поет он так, что хочется реветь.
И отчего объятый морем город, украшенный обилием садов, так чутко спит, и в нем гуляет холод совсем других, нездешних городов?
И горький привкус дареной свободы, и злая тень живущей здесь войны, терзает нежно трепетные воды и улочки густой Махачкалы.
Что нужно этим трепетным народам, так преданным аллаху и судьбе? Что, убивая всех вождей народа, они так в этом преданы себе. 2 Прогретый южным солнцем Дагестан, покоится за сонными горами. И только к ночи страждущий имам поет аит над вздорными домами.
Призыв к намазу, как призыв к войне. здесь как молиться, так привыкли драться. Как странно, мне одной в Махачкале Так хочется на эту жизнь остаться.
"Ты почему-то меня не любишь..."
Ты почему-то меня не любишь Странно-то как?.. Не поймешь же сразу. Я бы хотела, чтоб все любили. Все и повсюду! Без исключений! Чтобы домой ко мне приходили Вечером темным и в воскресенье.
Чтобы я всех их поила чаем: Любящих сильно, давно любивших. Я тебя просто не замечаю - Ты мой фантом из прошедших жизней!
Странно и весело, что не любишь! Дико и празднично равнодушье! Только таких-то и не забудешь. Мало таких же, как ты, бездушных!
"Не влюбишься в меня, а я в тебя..."
Не влюбишься в меня, а я в тебя. И, дай то Бог, останемся друзьями. Не будет в доме верного гвоздя, Держащего пальто под образами.
Ты по ночам не будешь водку пить, Звонками раздирая ночи стужу. Как хорошо бывает не любить - Дружить порой ни чуточки ни хуже.
И уезжая в сереньком авто Среди громад осеннего проспекта, Не ощущаешь плотью, что не то Сулят, нас раздирая, километры.
А что до флирта? Как прекрасен флирт, Когда в нем нет грядущих обвинений. Прекрасен пир, когда он только пир - Без всяких неизменных продолжений.
Свободные мысли Как листья деревья теряют, теряю любимых. С другим любимыми славлю другие года. А прошлые листья блестят, будто черные спины, Сквозь первую поводь весеннего злого дождя.
А прошлые листья c прорезками желтого цвета. Есть в памяти только. Другие похожи на них. От года до года живу, как от века до века. И за год рожаю единственный стоящий стих.
Задуматься только? А что этот стих может стоить? В нем искренность чувства, точеность словесной игры. Звучит словно в степь ранним утром бегущие кони, Звенит словно песня надорванной серой струны.
Проносится год, точно выпито все из стакана. И прежние мысли, и прежние чувства мертвы. Из прежних любимых идут по земле караваны. Из прежних любовей не сшито единой главы.
Одно постоянство меня забавляет до смеха: Куда не приеду, а краны повсюду текут. Теченье воды, как течение жизни и снега, Как богом постеленный счетчик священных минут.
Черная кошка
Черная кошка гуляет по улице черной. Черная кошка глядит в запотевшие окна, А вдоль окна бестолковый, мохнатый и сонный, Бродит котяра в нее бесконечно влюбленный.
Черная кошка сидит у растрепанной лужи, Блеск фонарей отражая в глазах – небылицах. Пышный котяра, откушал порядочный ужин, Думает: «Вот бы на землю с окошка спуститься!».
Тучный котяра пытается в стекла всочиться, Грозный котяра смущенно взирает на лужи. Он все мечтает хоть чуточку поволочиться За той, которой он вовсе не мил и не нужен.
Черная кошка хвостом, как дорогой-вселенной Тонко поводит. Хрупки ее строгие мышцы. А мир в окошке ей кажется обыкновенным. Он ей и утром под палевым небом не снится.
Черная кошка летит, как по взлетной, по струнам Мрачных деревьев: черны, как могильные плиты. В гибких боках ее, точно в египетских дюнах, Тайны вселенной и тайны народов сокрыты.
Я не люблю эту черную-черную кошку. В детстве и в старости кошка особо заметна. Просто, как бритва по венам, проходит дорожку. И исчезает во мгле, как движение ветра...
Александра Ирбе, московская поэтесса, член МГО Союз писателей России Полная подборка стихов на сайте: |
