Новые стихи Александры Ирбе
 |
О присоединении Крыма
У Крыма распахнуты крылья и перья ласкает волна. Он снова в объятьях России, как сын после долгого сна.
Поедем в любимую Ялту! Теперь не украинский - наш под щебеты птичьего гвалта нас встретит и берег, и пляж.
Мы к добрым заглянем знакомцам (объятья чудны и тесны), российского дома питомцам - уже нам не чуждой страны.
А с ними до Нового Света, домчимся, чтоб вспомнить рассвет российского южного лета на целые тысячи лет.
У Крыма разомкнуты крылья и время повернуто вспять. Где Крым, там сегодня Россия, там верное братство опять.
Услышь же, князь милый, Потемкин: «Ничто не ушло - не прошло!» Над крымского берега кромкой российское солнце взошло!
В трамвае
Мой сын просил проехаться трамвае. Трамвай скользил среди больничных стен, перил, оград, скрывался за холмами сокольничих лесов, а я взамен по парку предлагала прогуляться, я возглашала: - «Вот еще беда!..» - , Мой сын просил в трамвае покататься - «Куда тебе?» - «Так просто! Вникуда…»
Я утверждала: - «Мы еще проедем! Нас ждут теперь великие дела!.. Еще пирог рождественский не съеден!... Там, дома, кот... И я бы поспала…»
Трамвай промчался, грозный и упрямый, но мне сомненья были невдомек. Я наслаждалась ролью взрослой мамы, а рядом брел заплаканный сынок.
Банально… Но в Сокольниках по парку опять бредем, а я почти пою: - «Трамвай... Давай прокатимся … Мне жарко…». Мне сын в ответ: - «Трамваев не люблю!»
И я смотрю с тоской на те трамваи, как свои вчерашние мечты, которые случайно былью стали. Но вот беда: теперь они пусты.
У дома Марины
Смеешься надо мной, Марина, из высоты, из синевы?.. Какие вычурные спины у новой, выцветшей Москвы!
Среди бетонных скул Арбата бреду в твой тихий уголок. Марина. я не виновата, что так никчемно и не в срок
другим твои читаю строки и о поэзии твержу… Но знали б вы, как ломит ноги все то, чем нынче дорожу!..
Мне холодно с тобой, Марина! Давай забудем обо всем! Какую светлую картину являет твой родимый дом!
Какое доброе начало. как будто старое кино. Прости, Марина, я устала: мне стало страшно и темно.
Давай забудем все, что было в семнадцатом... и дальше там, а вспомним то, как ты любила бродить по крышам и ветрам,
по старым улочкам московским, по тонкой ниточке-судьбе, и как в ночи весенней звезды тянулись лапками к тебе.
Прости, прости меня, Марина!.. Я больше думать не хочу, как тяжело, неотвратимо все к той же пропасти лечу.
Давай забудемся беспечно! Пусть будет твой любимый дом тем неотъемлемым, тем вечным, что «счастьем» в мире прозовем.
Пусть будет жизнь в ее начале (не в середине, не в конце), когда нет ниточек печали и капель боли на лице.
Когда все радостно и мило. Тревоги, вздоры, как вода. Марина, слышишь?.. Я забыла… Не знаю, было ли когда?
Жители Домбая
Они живут, не замечая рая. все ждут, когда наступит этот рай, а я хожу, почти что неживая, вблизи горы под именем Домбай.
Волшебным арфам - горным звукам внемлю, соцветьеи горных запахов дышу. В такой красе я обожаю землю, и каждым часом жизни дорожку.
Домбай, Домбай!.. Как сложно разлучиться! В тебе - простор вселенской чистоты! Я предпочла бы заново родиться в том месте, где потом родишься ты.
Как ласковы твои бывают склоны, как Теберды прощальны берега! Я целый день брожу в тебя влюблённой, в твои цветы и травы, и снега.
То задыхаюсь, то смеюсь от счастья, то вспоминаю Визбора и тот Домбайский вальс, что был исполнен страстью твоих ложбин, сияний и высот.
Ах люди, люди, приостановитесь! Пускай дела и вздоры подождут. Вы в свой Домбай нечаянно влюбитесь, как будто никогда не жили тут.
Подумайте немножко о Домбае, вдышитесь в воздух, вслушайтесь в снега. И хворь тогда, и ненависть любая Уйдёт, как дым, в чужие берега.
Консьержке
Я и не вспомню теперь, как жила в розовом доме, в подъезде последнем, но, пробираясь по смутной передней, слышала часто : «Ну что, как дела?»
То баба Сима глядела в зрачок каменной будки и так говорила: «Ты посидела б со мной хоть чуток. Я и с людьми, как общаться, забыла.
Знаешь, устала... Болит голова». Ей отвечала: «Вам надо почаще дома бывать» . - «Да я там не жива. Много ли там от меня настоящей?..
Дома Алиска… Лишь кончится срок, как она будет на небо глазами к богу смотреть?.. И услышит ли бог просьбу мою?.. А услышит - слезами землю и море, и жизнь обоймет.
Что я могу для священной Алиски? С детства не видит, да так и живёт: больно, темно, а не звука,.. не писка…»
Долго консьержка листала тетрадь, долго твердила про верного мужа. «Нет, ни к другой его смели забрать, к тем, кому в небе он больше был нужен.
Лето… КамАЗ… На песчаной косе бросило Митьку и заворотило… Не было даже намека в лице смерти-злодейки, когда хоронила.
Тихо без мужа на свете жила… Лиска росла… Наша жизнь что потёмки. Только судьба милосердна была: в дом наш призвала второго ребёнка.
Маленький мальчик… Как умер сосед… Тоже слепой - за ослепшего сына раньше просил: «Лиске счастья ведь нет, ты б их потом уж взяла,.. поженила…»
Вот и сложилась большая семья. И появились от радости внуки. Долго от счастья Лизунька моя им целовала и глазки, и руки».
Было консьержке совсем тяжело: - «Я им и шила, внучкам, и вязала. Нынче уж выросли. Время прошло. Им не нужна и немыслима стала.
Старший?.. Он учится... «Аэрофлот» - важная все-таки, нужная штука. Скоро детишек себе заведет: внучку – Алиске, Сереженьке - внука».
Долго консьержка смотрела вперёд, долго томилась и долго вздыхала. «Младшему, Митьке, ему не везёт… Лыжником был, только сердце устало…»
«Сердце у младшего что ли болит?» - «Сильно болит. Никого он не слышит. Ночью с собою самим говорит. В прошлом году он ведь «мастером» вышел.
Долго консьержка, горюя, в окно смотрит, как прочие, взрослые дети ездят на роликах, ходят в кино, ночью танцуют, мечтая о лете.
Мне ли консьержку мою не понять?! Все помогают ей, все помогали! Страшно консьержке моей помирать! Вечер и ночь она бродит в печали
и, вспоминая Алиску свою, все говорит: «Вы б Алиску видали!.. Я тебе, мамочка, чаю налью, мамины ручки и ножки устали!».
Гладит она, обнимает меня... Только куда от объятий мне деться?! Грузом на сердце мне стала родня. Кажется мне, что не выдержит сердце».
-----------
Вот и сейчас, проходя этот дом, бабушку Симу ищу в нем устало. Будка безмолвным сияет окном. Страшно сказать: значит время настало.
Александра Ирбе, московская поэтесса, член МГО Союз писателей России. Полная подборка стихов на сайте: |
