Мой марш

Рубрика:  

Да, я солдат, мой вкус воспитан строго.

Он звукам труб и барабанов рад.

И не по мне мещанская берлога.

Мне люб поход, бивак, мне люб парад!

 

Из всех мелодий, что сейчас известны,

Из тех, что, как награда, – на века,

Не так близки, не так с душой совместны,

Как «Марш Преображенского полка».

 

Мы под него знамёна выносили

На праздник по традиции отцов,

Как торжество могущества России,

Как доблесть командиров и бойцов.

 

«Под Знамя!..» Звуки миром овладели,

Восторженно под небеса плывут…

Мужи – по струнке, дамы – онемели…

И вот они, знамёнщики, идут…

 

Ты знай, коль жизнь Отчизне посвящаешь, –

Стезя почётна, только не легка.

И вряд ли ты всю службу прошагаешь

Под «Марш Преображенского полка».

 

Листаю памяти своей страницы –

Мой ратный путь не так уж и тернист:

Не брал Берлин и прочие столицы,

Но всё же слышал пуль кавказских свист.

 

Не громкий он, короткий, но как слышен…

«Сегодня не в твоей семье беда –

Я не твоя, я пролетела выше…»

Свою никто не слышал никогда.

 

Хоть встречи с ней не жаждал я особо,

Но думаю, уже в лета войдя,

Уж лучше от неё, чем от микроба,

Поставить точку в книге Бытия.

 

Я верю, что душа моя нетленна.

Когда настанет час – ей в облака…

Сыграйте для неё не «Марш Шопена»,

А «Марш Преображенского полка».

 

Александр Комаровский