Стихи 2016 года Александры Ирбе

               АННЕ АХМАТОВОЙ

                              1.

Что ты молчишь, в глаза взирая, Анна?..

Неужто там тебе еще больней

лежать на серой пропасти дивана

и коротать остаток сонных дней?!

Неужто там тебя за всё простили

твой сын, твой сон и воинство твоё?!.

И так тревогу в сердце погасили,

что даже больше не слыхать её?

Ох, Анна, Анна!.. Где твоя обитель

и розы чайной терпкие цветы?!.

Ты, как Нева, стоишь теперь в граните,

но только никогда не станешь ты

покорной ланью для досужих сплетен,

сусальностью - для лживых языков.

Скажи мне, Анна, как доносит ветер

к тебе с "Крестов" тюремный лязг замков?

Не вздрагиваешь ли в граните, словно

очнулись руки!?. Не звенит строка?!.

Здесь на тебя легко и обреченно

глядит, как вечность, черная река.

                           2.

Что тебе этот мед оправданий?!

Ты закончила с жизнью игру.

Как на ко́нях, на ветхом диване

там летишь и паришь на ветру.

По утру, желтый дом вспоминая,

вдоль Фонтанки спускаешься вниз,

и глядит в тебя бездна немая

и нависший над домом карниз.

В Летний сад беспокойно и стойко

тихо входишь и розу берешь.

у того, кто не любит нисколько.

(В нем и в прежнем любви не найдешь.)

Но тебя здесь пленяло другое.

(И другое пленяет теперь.)

Царство радости, время покоя

и раскрытая в прошлое дверь.

                          3.

Там, вдали, плывут неторопливо

по Неве все те же корабли.

На земле ты многое любила.

Многих ли ты любишь без земли?

И когда взлетают самолеты

над твоей Фонтанкою–рекой,

смотришь в небо, долго ждешь кого-то,

поправляешь волосы рукой.

И пускай тебя уже не встретят

ни твой клён, ни дом, ни сын, ни муж…

Здесь остался только чёрный ветер

грохотать по недрам сонных душ.

Всё, что было здесь тебе дороже

сотен солнц, жизнь сринула, дробя.

Почему я, Анна, так похожа,

так теперь похожа на тебя?!

     МАЛЕНЬКОЕ ПРИЗНАНИЕ

Что без тебя Москва? Что Петербург?

… Соединенье чуждых сердцу рук.

Обледененье пропасти листа

и мира, где зияет пустота.

Незаполнима бременем стихов,

досужих дел, бессмыслицей звонков.

Незаполнима – даже синевой

над блекнущей Невой или Москвой.

Незаполнима – лепетом подруг,

которые в мой дом приходят вдруг,

и даже неизменной теплотой

двух глаз, горящих в комнате пустой,

как сотни лун, задумчивого пса

(Душа его открыта и чиста).

И я – любя и пса, и старый дом,

моих подруг взволнованную праздность,

и двух столиц воинственную разность –

себя в себе ищу теперь с трудом,

отчаянную память теребя.

Но я незаполнима без тебя.

                  Стихи

Что поделать?!. Прорвали стихи

сумрак ночи.

                        Ищу по соседству

валерьянки.

                       У дверцы-руки

замирает ожившее сердце.

Люди спят -  я легонько стучу.

Люди в белую полночь выходят.

Валерьянки хочу - не находят,

говорят: "Вам бы утром к врачу!"

Что поделать?!. Ложусь на кровать.

Но уснёшь ли с подобною стаей?!..

До утра надо мною летает

верных слов оголтелая рать.

И из бренной такой чепухи

вновь рождаются дети – стихи.

           *   *   *

Может, это в последний раз:

старый город, бульвар огней.

Этот мир убивает нас,

с каждым часом больней, верней...

Не смотри, что сейчас грущу.

Мост над речкой, полночный час. 

Я сильнее понять хочу

тех, кто жили в Москве до нас

в этом доме, в плену затей

(скаты балок хребтами вниз)

Вижу царство чужих теней

и печаль их ушедших лиц.

Не смотри, что сейчас грущу.

Все, что было, - уже вчера.

Я сегодня всю ночь молчу,

а на сердце огонь - жара.

Больно плакать и больно жить:

все отныне предрешено.

Хочешь - просто со мной дружи.

Хочешь - утром пойдем в кино.

Хочешь - в губы меня целуй,

но не сбудется никогда:

мы, бульвары, мосты, июль...

В сердце - голод и холода.

Не смотри, что сейчас грущу.

Все конечно на поле чувств.

Ты не слышишь - и я молчу

а еще я мечтаю чуть,

что заметишь - возьмёшь цветы

серость буден украсить вновь.

Он, здесь живший, - бульвар, мосты...

до предела сберег любовь.

Мы - лишь тени, а жизнь - они,

потому что у них верней

вера в счастье, в простор страны

и в нетленность бегущих дней.

Сыпь-мгновенья... Бульвары - вздох...

Все здесь было и будет впредь.

Время взводит опять курок,

превращая все чувства в твердь.

Не смотри, что сейчас грущу,

но грусти - что грущу сильней.

Что хочу - я о том молчу,

а скажу - мне еще больней.

Александра Ирбе, московская поэтесса, член МГО Союз писателей России 

Полная подборка стихов на сайте: http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=7126