Поэтическая страничка Александры Ирбе
 |
«Как лодка в море, я пригвождена…» Как лодка в море, я пригвождена стихами, точно волнами, к ночлегу. Какая в небе мощная луна встает, чтоб моему придаться бегу!
Какой пожар среди небес горит еще в покой не впавшего заката! И лишь во мне все море мира спит, меня в себя манившее когда-то.
Я не люблю читать мои стихи! Я их вообще теперь не понимаю! В них от меня все скалы далеки, лохмотья тины плещутся по краю.
Мне не понять, вернутся или нет, ушли или в траве ночной повисли - мои стихи, как неизбывный бред. как ровное отчалинье от жизни.
Мои стихи - они мне не дают с реальностью хоть каплю разобраться. Мне кажется, они меня убьют, когда без них на миг решу остаться.
"Очень долго шли недели..." Диптих
1. Очень долго шли недели, пролетали дни. И в глаза мои глядели желтые огни.
И в глаза мои глядели белые снега. Мы вдвоем с тобой хотели летом на юга.
Гулко цокали трамваи в полуночной мгле. Мы с тобой всегда молчали, когда шли ко мне.
Расставались у калитки - поцелуй, как взмах, бесконечный, едкий, зыбкий рвался на губах.
Но прошли чудные ночи, сдуру бьет капель. Мне снега теперь не очень и фонарь, как зверь.
Непонятно, что случилось, как произошло, только, знаешь, разлюбилось. с болью отошло.
2. Вечерком бредем весенним, лужи-берега, только мы с тобой не едем летом на юга.
Нам вдвоем с тобою ехать больше ни к чему. Ты ведешь меня со смехом к дому моему.
Снова синяя калитка, серая луна. Я теперь в твою улыбку только влюблена.
Я теперь твоей улыбкой только дорожу. Мой смешной, родной и зыбкий - я с тобой дружу.
"Теперь не на пороге и не дома..." Теперь не на пороге и не дома, А значит просто-напросто нигде. Я для тебя отныне незнакома. Отныне я неведома тебе.
Такая вот простая затеряшка В пространстве кухни, в пропасти мечты. Здесь на гвозде висит твоя рубашка. Напрасно это - не вернешься ты.
Мне невозможно ждать с весною лета! Зачем мне лето? Будет пусто в нем! Куда приятней осень для поэта С ее ветрами, сбитнем и дождем.
Куда приятней углубиться в песню Осеннего шуршания листвы. Ты был мне прежней осенью известен. Но листья прежней осени мертвы.
Ты был тогда моим влекущим садом. Из георгинов возвышался лес. Ты был чудным, бодрящим водопадом. Мне очень жаль, что водопад исчез.
Я соберу с утра свои пожитки И, чтоб совсем не чувствовать весны, Уеду в горы, в снег густой и зыбкий, В созвучья эха - в царство тишины.
Проста судьба уставшего поэта. Я знаю, не спасет никто другой, А только звоны пустоты и ветра Среди небес над лыжною дугой.
"Я не хочу писать стихи..." Я не хочу писать стихи. Они мне не дают свободы. Они, как страшные уроды, встают из жизненной муки.
Я им хочу закрыть глаза. Я их сама хочу не видеть. Я начинаю ненавидеть все образы и образа.
Так много в них наивной фальши: цветов придуманных, духов, любовей, дружб, а, если дальше, страны волшебных дураков.
Так много мишуры безгрешной. Но в этом есть крутая брешь! Мир, занавешенный надеждой, еще страшнее без одежд.
Прощание Ты не смотришь теперь на меня. Тебе больно, а я - неживая. Злая поступь вчерашнего дня в меня плиты металла вживляет.
И слова, как пудовые гири, бьют в лицо мне твои без причин. Неужели мы были другими: не холодными, лживыми, злыми, а другими?.. Давай помолчим!
Мы расстанемся просто и вяло. Чувства кончились! Прошлого нет! Я дарю тебе прямо в начало, прямо в прежнее звездный билет.
Пусть умершее снова родится! Пусть застывшее там оживет! Уходи же! Я буду молиться за все то, что нас в будущем ждет.
Александра Ирбе, московская поэтесса, режиссер, член МГО Союз писателей России Полная подборка стихов на сайте: |
