Мой марш
 |
Да, я солдат, мой вкус воспитан строго. Он звукам труб и барабанов рад. И не по мне мещанская берлога. Мне люб поход, бивак, мне люб парад!
Из всех мелодий, что сейчас известны, Из тех, что, как награда, – на века, Не так близки, не так с душой совместны, Как «Марш Преображенского полка».
Мы под него знамёна выносили На праздник по традиции отцов, Как торжество могущества России, Как доблесть командиров и бойцов.
«Под Знамя!..» Звуки миром овладели, Восторженно под небеса плывут… Мужи – по струнке, дамы – онемели… И вот они, знамёнщики, идут…
Ты знай, коль жизнь Отчизне посвящаешь, – Стезя почётна, только не легка. И вряд ли ты всю службу прошагаешь Под «Марш Преображенского полка».
Листаю памяти своей страницы – Мой ратный путь не так уж и тернист: Не брал Берлин и прочие столицы, Но всё же слышал пуль кавказских свист.
Не громкий он, короткий, но как слышен… «Сегодня не в твоей семье беда – Я не твоя, я пролетела выше…» Свою никто не слышал никогда.
Хоть встречи с ней не жаждал я особо, Но думаю, уже в лета войдя, Уж лучше от неё, чем от микроба, Поставить точку в книге Бытия.
Я верю, что душа моя нетленна. Когда настанет час – ей в облака… Сыграйте для неё не «Марш Шопена», А «Марш Преображенского полка».
Александр Комаровский |
